Es gibt eine Pflanze in meiner neuen Wohnung, nur eine. Es ist eine Agave. Sie hat keinen Namen, aber das macht nichts.

Zwei Jahre lang hat diese Pflanze erfolgreich ihre Agavenexistenz vorgetäuscht und das darf man ihr nicht übel nehmen. Obwohl sie nicht mit dem Erdreich verbunden ist – man kann die Agave anheben und die fransigen, subtilen Wurzelfäden dabei beobachten, wie sie ins Nichts wurzeln – existiert sie anscheinend in einer Art Zwischenstadium aus Leben und Tod irgendwie vor sich hin. Ich weiß nicht, wie sie das macht, aber vielleicht ist das ihre vollkommen legitime Strategie, am Leben zu bleiben, so gut kenne ich mich mit Pflanzen nicht aus.

Ich hätte diese Pflanze wahrscheinlich schon längst weggeschmissen, aber allein für diese bemerkenswerte Fähigkeit, für diese widerspenstige Verbissenheit, respektiere ich sie und behalte sie.